Ты не даешь мне думать…

Ты не даешь мне думать. Я смотрю на небо, а там только цвет. И два облака обещают дождь… Я вижу их, сидящих на лавочке и стреляющих глазками. И где-то в ванне, не моей, поет она..., очень даже ничего. Каждый день ее пальцы касаются бокала, нежно, словно любовника, мягко так… Я все вижу… И скучное дневное бытие нескольких часов обещает перейти в ночь. Я поддаюсь соблазну и, вскакивая на вершину самой яркой звезды, гину на ее горячих остриях… А утром волшебство развеивается, но что-то ведь остается… Наверно то, что ты мне снова не даешь думать. Твой запах застревает в моих легких. Ты пахнешь странностями, перевернутыми треугольниками, эксцентрической модой сошедшего с ума модельера… Ты пахнешь и ни о чем не думаешь… Но разве это важно, если твое ни о чем для меня о многом…

Ты не даешь мне спать… Я лежу с открытыми глазами, не представляя себе, что их можно закрыть… Я лежу, щупая ткань твоего голубого платья. Оно пахнет любовью и крыльями амуров. Непонятной, всплеском нашедшей на тебя однажды страстью, вдруг сотрясшей воздух тяжелым стоном вырвавшегося из тебя желания… Оно пахнет тысячами образов и десятками поз, твоим лицом в матрас, и твоими же ягодицами на моем…) Оно пахнет движением… Я натираю ладонями твое голубое платье и сжимаю его так сильно, что, кажется, оно сейчас потечет… Но ткань даже не потеет…

И я спрашиваю – почему?

Что-то проходит, но причуды прошлого дальше сохраняют форму. И мысленно касаясь всех плоскостей, я переношусь в те уютные дали, где после полуночи начинался ад, с отдышкой и хрипами, продолжающийся до самого утра… на двоих, на троих… Тогда нам было хорошо… Мы были…, и, наверно, мы остаемся друг для друга в те моменты, когда ты не даешь мне думать…, и когда я отвечаю тебе взаимностью…

Серый Волк

Ты не даешь мне думать…