Дорогая, тебе не пора на пробежку?)

Ее волосы были уложены в высокую пирамиду. Она напоминала жрицу в храме, выглядящую чудом света на фоне современного ресторана с мужчиной, ожидающего ее за столиком возле окна. Я грел руки возле бака. Отросшая борода и окурок дорогой сигареты, вежливо подобранный и уложенный в мой пропахший почти чистым спиртом рот, горчил прямо в душу… Ей так шел этот черный приталенный пиджак и серебряные босоножки на шпильке примерно в пять дюймов. Такая элегантная, даже не верится видеть ее в чем-то, кроме кроссовок на босу ногу и старом топе, вобравшем в себя пот ее каждодневных пробежек вокруг света…

Она медленно направлялась ко входу, а я все ближе и ближе подносил свои руки к баку с огнем… Вот он встает и отодвигает ей стул, вот она садится, улыбается, рукой слегка поправляет прическу, чуть наклоняется к нему и открывает свой бесстыдный рот…

К баку подходит знакомый мне негр, предлагая составить компанию. Я не против. Его зовут Малыш, славный, двухметровый, но не дружит с головой. Я тоже – не дружу, разве что с ней, с этой светлокурой жрицей, изображающей из себя французскую кокетку… Малыш смотрит в сторону ресторана, потом на нее… Он замечает мой взгляд, и понимающе кивает. «Если хочешь ее, переоденься, а то – ну, гад поганый!» - смеется. Мне хочется дать ему под дых. А он просит расслабиться и еще немного пожить на белом свете.

Жрицу под ручку ведет он, потанцевать – помять ее своими вспотевшими от ее вида руками… потереться об него своей без трусиков… Они танцуют и обнимаются, у нее широко открыты глаза. Она умная, чтобы догадаться, о чем он думает в этот момент, а он слишком глуп, чтобы посчитать в уме количество ее мозгов… Он надеется на продолжение, не зная о существовании ее вспотевшего топа, кроссовок и кожаных перчаток без пальцев, которые она одевает, чтобы не натереть гантелями ладони… Она так тонко и изысканно выглядит, что он чувствует себя с ней самым сильным в этом мире полом… А она, ей просто хочется вытереть об него свои шпильки, за этим она сюда и пришла…

Малыш смеется моей наивности… Говорит, что я не прав. Но что он готов «замочить проклятого белого в сортире»… Теперь моя очередь смеяться…

Я иду домой и, отмывшись, одеваюсь, как положено. Я вхожу в ресторан и подхожу к ней, держа в руке ее зеленый кроссовок Nike.

P.S.
«Дорогая, тебе не пора на пробежку?»…)

Серый Волк

Дорогая, тебе не пора на пробежку?)